Libra por libra: cómo los perros refugio me ayudaron a recuperarse de mi trastorno alimentario

2024 Autor: Olivia Hoover | [email protected]. Última modificación: 2023-12-17 06:52

Una alarma en mi teléfono me recuerda tres veces al día hacer una pausa y respirar consciente. Lo llamo mi "Alarma de Despertar", y algunas veces lo apago sin detenerme y vuelvo a navegar por mi feed de Instagram, o sin pensar en comer pizza, u obsesivamente preocuparme por el trabajo. En esta sociedad ocupada, gratificante y obsesionada con la apariencia, es bastante difícil frenar y profundizar tu conciencia del momento presente. Pero es aún más desafiante cuando el momento presente involucra un nivel de dolor y sufrimiento que desesperadamente no quieres sentir.

En la escuela secundaria, cuando mi padre comenzó a beber hasta la muerte y nuestra familia se vino abajo, anhelaba un alivio del dolor y la ansiedad que todo aquel que haya amado a un adicto sabe muy bien. Ansiaba un estado de ánimo lúcido e imparcial: alejar mi corazón y mi mente.

Descubrí la bulimia.

Por lo general, alrededor de la medianoche, me volví hambriento de una manera que estaba más allá de lo físico. Me gustaría colarme en la cocina y tomar un bocado de una barra de granola, y luego otro bocado, y luego otro. Pronto mis dientes se apretaron con fuerza en dulces, papas fritas y galletas, toda la comida que no soñaría con tocar durante el día. Con la sensación de que la comida se deslizaba por mi garganta, mi boca se movía constantemente, mi barriga cada vez más y más fuerte por segundo, pronto me olvidaría de mi padre borracho y mala calificación matemática y el chico que me gustaba que no me quería de vuelta. Pronto olvidaría que tenía un cuidado en el mundo. Por lo general, mis manos estaban cubiertas de mantequilla de maní o la ensalada de pasta fría en la que metí los dedos. No hubo tiempo para tenedores o platos o bebidas entre bocados. Solo existía el deseo de llenar, seguido inmediatamente por una necesidad urgente de quedar vacío.

Cuando vomité por primera vez, no sabía que eventualmente devastaría cada área de mi vida, desde mis relaciones hasta mis sueños y mis dientes. No sabía que en cinco años estaría hospitalizado y viviendo en un centro de rehabilitación con mujeres que estaban demasiado delgadas para caminar como para comer cosas como papel de computadora y zanahorias en miniatura. No sabía que me despertaba con los nudillos crudos, los ojos inyectados en sangre y la sensación de que mi garganta estaba ardiendo, y eso sería normal. No sabía que durante ocho años, me pondría más y más enfermo hasta vomitar hasta veinte veces por noche.

Lo que parecía ser un método de pérdida de peso destructivo en el exterior era en realidad un intento persistente de escapar de mi realidad interna, los pensamientos y emociones que parecían demasiado grandes para manejar. La recuperación sería menos una cuestión de sanar mi relación con la comida, y más acerca de cómo sanar mi relación con el momento presente.

Resulta que mi padre y yo no éramos tan diferentes. Papá ahogó su dolor en mares de vodka y negación, mientras yo metía mis dedos por mi garganta y llegaba hasta mi corazón, tratando de arrancarlo. Los dos estábamos tratando de escapar de nuestro sufrimiento y ocultar nuestra vulnerabilidad. Morimos en pequeños ataques una y otra vez, tratando de no sentir.

Poco después de la rehabilitación, conseguí un trabajo trabajando con animales sin hogar en San Diego Humane Society. Fue allí, en pequeñas dosis, que comencé a hacer espacio en mi corazón, en lugar de mi estómago, para lo incómodo. Cada vez que me sentía ansioso, deprimido o abrumado, encontraba un perro grande, generalmente un Pit Bull que creía que era un perro faldero, y yo sujetaba su voluminoso cuerpo como un ancla mientras oleadas de emoción pasaban a través de mí. Cuando todas las moléculas de mi ser quisieran entumecerse y huir, ella me ayudaría a sentir y a permanecer. Con una presencia sin prejuicios, una criatura que no conocía otra forma de ser que aquí y ahora, podía abandonar mis métodos de autoprotección y dejar que mi ser sensible, real y vulnerable se viera.

EnLos dones de la imperfecciónBrené Brown describe cómo en su forma más primitiva, la palabra "coraje" no se asociaba con el heroísmo o la fuerza exterior, sino con la verdad interna y la vulnerabilidad. Se deriva de la palabra latina, "cor", y originalmente significaba "hablar la mente diciéndole a todos el corazón".

En mi opinión, esto es lo que hacen los perros de refugio. Con el lenguaje de sus cuerpos, dicen todo su corazón. Si un perro quiere que lo dejen en paz, ella mantiene la distancia. Si tiene miedo, tiembla y mete la cola. Si ella quiere amor, ella empuja su nariz a través de los barrotes y la alcanza. Ella salta a tu regazo. Ella te saluda con un entusiasmo que parece no pertenecer a un lugar tan oscuro y estéril.

Hace algunos años, mientras trabajaba como voluntario en un refugio de animales de Los Ángeles, conocí a un Pit Bull atigrado de diez meses llamado Sunny. Ella fue abusada y descuidada como un cachorro. En el último criadero en la esquina trasera del refugio, estaba tan delgada que incluso su sombra parecía huesuda. Su cola estaba cortada y rota en varios lugares, como si alguien le hubiera clavado un martillo.

Cada vez que me acercaba a ella, ella gimió de alegría y empujó su hocico a través de los barrotes oxidados. Sus ojos eran tan intensamente expresivos, llenos de tonos dorados y marrones. A menudo parecía estar a punto de hablar, de decir algo triste pero cierto. Me arrodillaba ante ella y me metía por los barrotes para rascarle los flancos, besarle la nariz mojada y decirle que ella estaría bien. Apoyó su cuerpo en el mío con entusiasmo, girando la cabeza para mirarme a los ojos, entrecerrando los ojos al sol.

Sunny sabía que no pertenecía a una jaula, separada de las vistas, los sonidos y los olores del mundo que la hacían sentir viva. Ella no era dueña de su cautiverio ni se ponía cómoda. No pretendía que las cosas no fueran tan malas ni aceptaba cuán pequeña se había vuelto su vida. Ella permaneció en la parte delantera de su pluma, empujando su nariz a través de los barrotes, diciendo la sincera verdad.

En este ambiente desolado, muchos perros de refugio se comportaron como yo si estuviera atrapado en una jaula: se deterioraron mental y físicamente. Pero Sunny realmente tomó medidas para sanar. Ella superó su miedo a su reflejo en su cuenco de agua e hidratada bajo el ardiente sol de verano. Ella comenzó a comer de nuevo, tomando su primer mordisco de la palma de mi mano. Y en lugar de temer a los humanos o renunciar a nosotros todos juntos, Sunny se mantuvo conectado.

Al final, la capacidad de ser real y vulnerable salvó su vida.

Creo que también está salvando a los míos.

Mi recuperación, desde la depresión y la bulimia, se ha basado en mi capacidad para reconocer lo que siento en el momento (en lugar de huir de él). Dejar ir mis métodos de autoprotección y pedir ayuda. Para dejar caer la cara "valiente" y poner mi verdadero. Darle a alguien la respuesta honesta cuando me preguntan cómo estoy.

Para ser más como un perro de refugio, y contar todo mi corazón. Incluso cuando duele.

Autor Bio Shannon Kopp, autor deLibra por libra, es un escritor, sobreviviente de trastorno alimentario y defensor de bienestar animal. Ha trabajado y trabajado como voluntaria en varios refugios de animales en San Diego y Los Ángeles, donde los perros de refugio la ayudaron a descubrir una forma de vida más saludable y alegre. Su misión es ayudar a todos los perros del refugio a encontrar un hogar amoroso y crear conciencia sobre los trastornos de la alimentación y los problemas de bienestar animal.

Para obtener más información, visite su sitio web www.shannonkopp.comy síguela en Facebook y Twitter.

Imagen destacada vía Shannon Kopp